父亲的空鱼缸这本书没有白莲花，没有恶毒女配，也没有恶毒的家人，朋友都特别好，很可爱，很仗义，也不是特别小白兔，也不特别拽，给人一种风轻云淡的感觉，放心，只要不是喜欢虐文的，相信你一定会喜欢0xOne哒！
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1.
我用指尖蹭过玻璃鱼缸的边缘，积灰在指腹凝成细细的线。父亲就坐在对面的藤椅上，手里捏着块半干的抹布，却半天没往鱼缸上碰——这已经是他今天第三次这样发呆了。
“爸，楼下王姨说社区超市的鲫鱼在打折，要不要买点？”我把刚收到的消息念给他听，试图打破这满屋子的寂静。母亲走后的第三十七天，家里的空气好像永远停留在那个飘着细雨的清晨，连灰尘都不敢肆意飞扬。
父亲的喉结动了动，视线终于从空鱼缸上移开，却没聚焦在我脸上：“不用了，你妈不爱吃带刺的鱼。”
这话像根细针，轻轻扎在我心上。我张了张嘴想说“妈不在了”，可话到嘴边又咽了回去。自从母亲突发心梗走后，父亲总这样，煮面条会多放一副碗筷，看电视会习惯性喊母亲倒杯茶，就连阳台那几盆母亲养的月季，他都坚持每天浇两遍水，说是“你妈怕它们渴”。
那天下午我收拾书房，想把母亲的书归置整齐，却在书柜最底层摸到个硬纸盒子。盒子上贴着张泛黄的便签，是母亲的字迹：“老陈的宝贝，不许碰”。掀开盒盖的瞬间，我愣住了——里面没有值钱的物件，只有一沓厚厚的信，还有个用红绳系着的铁皮小鱼缸，比父亲现在天天擦的那个小了一圈，玻璃上还留着几道浅浅的划痕。
信的落款全是“秀琴”，是母亲的名字，收信人却写着“陈同志”。我捏起最上面那封，信封边角已经磨损，邮票是那种印着天安门的老样式。犹豫了几秒，我还是拆开了封口，泛黄的信纸上，母亲清秀的字迹跃然眼前：“陈同志，你托人带的鱼肝油我收到了，爹的咳嗽好多了。你在西北那边要注意保暖，听说戈壁滩的风能吹裂石头……对了，上次你说的那种会发光的鱼，真的存在吗？”
窗外的夕阳透过纱窗洒进来，在信纸上投下暖融融的光斑。我忽然想起小时候翻家里相册，看到过一张父亲年轻时的黑白照片：穿军装的青年站在戈壁滩上，胸前别着枚军功章，身后是连绵的沙丘。那时候我总缠着父亲讲西北的故事，他却总笑着摇头，说“没什么好讲的”，现在才知道，那里藏着他和母亲最珍贵的时光。
晚饭时我煮了父亲爱吃的西红柿鸡蛋面，他却只挑了几口就放下了。“明天帮我个忙吧。”他突然开口，声音比平时沙哑些，“把鱼缸搬到阳台去，晒晒太阳。”
“晒它干什么？里面又没鱼。”我不解。
父亲的手指在桌沿轻轻敲了敲，像是在斟酌词句：“你妈以前说，玻璃晒透了，养鱼不容易生病。”他顿了顿，补充道，“等天暖和了，咱们再买几条鱼放进去。”
我没接话，只是点了点头。收拾碗筷时，我瞥见父亲又走回了客厅，这次他真的拿起了抹布，仔仔细细擦着空鱼缸的内壁，连角落的缝隙都没放过。灯光照在干净的玻璃上，映出他佝偻的背影，竟有些单薄得让人心疼。
夜里我躺在床上，那些信里的字句总在脑海里打转。母亲信里提到的“发光的鱼”是什么？父亲年轻时在西北究竟做过什么？还有那个铁皮小鱼缸，为什么会被母亲当作“宝贝”藏起来？翻来覆去睡不着，我干脆起身走到客厅，月光透过窗户照在空鱼缸上，玻璃表面反射出细碎的光，像撒了一把星星。
忽然，我发现鱼缸底部好像粘着什么东西。蹲下身仔细看，才看清是张小小的照片，被透明胶带粘在缸底内侧。我赶紧找来手电筒，光束穿透玻璃照过去——照片上是年轻的父亲和母亲，两人并肩坐在河边的石头上，母亲手里捧着个小小的鱼缸，里面似乎真的有几条银色的小鱼，在阳光下闪着微光。父亲看着母亲，嘴角弯起的弧度，是我从未在他脸上见过的温柔。
第二天一早，我把照片的事告诉了父亲。他正在阳台浇月季，手里的喷壶顿了一下，水流顺着花叶滴落在瓷砖上，晕开小小的水渍。“那是1978年的春天，在渭河边上拍的。”他终于开口，声音里带着些悠远的意味，“那时候我刚从西北回来，特意攒了三个月的津贴，买了那个鱼缸和几条月光鱼。”
“月光鱼？就是会发光的鱼吗？”我追问。
父亲点了点头，眼神飘向远方，像是在回忆很久以前的事：“晚上关灯后会发淡淡的蓝光，你妈说像把星星装在了鱼缸里。”他放下喷壶，用袖子擦了擦额头，“后来我调动工作去外地，鱼缸太大不好带，就留给你妈了。没想到她一直留着。”
那天父亲说了很多以前的事，从他和母亲在媒人家里第一次见面，到他去西北当兵时母亲偷偷塞给他的鞋垫，再到他们结婚时唯一的家具就是那个铁皮小鱼缸。我坐在一旁静静听着，才发现原来父母的爱情，不是柴米油盐里的平淡，而是藏在岁月褶皱里的深情。
“你妈总说，等咱们退休了，就买个大鱼缸，养一缸
